Sempre uma conversa já planejada e tudo o que eu tenho para dizer é esquecido pela sua fórmula de manipulação. Sem sentimento, dó, saudade. Sem significado. Em seu pensamento o "eu" se transforma em todos os pronomes, deixando de ser nós para um singular qualquer. Mas secretamente eu sei que quando as cortinas se fecham, você sempre procura um meio de me espiar, matar a vontade só no olhar. E eu deixo, mas não passa de vontade misturada de saudade. Essas são as suas formas de verdade, enquanto as minhas estão debaixo do tapete. Essa loucura sentimental vai passando e deixando de existir, passando a ser "eu" até para mim. Passado, tempo ruim.
