E ainda cedo o sol penetrou toda a casa. Se eu quiser dormir terei que fechar todas essas partes que trazem luz. Desconforto. Faz muito calor lá fora, faz muito frio aqui dentro, dentro de mim. E as minhas palavras flutuam quando elevo meus pensamentos e olho para o teto. Branco. Existe uma solidão imensa dentro de quem escreve com a alma. Não posso dizer que sofro, mas tenho uma cara de choro, contida por um sorriso-falso que disfarça até o que não deve. Talvez eu deva esperar e ser positiva - também realista, talvez. Vou pensar que poesia vende sim, só para deixar não deixar escapar algo que me falta. E afirme comigo, quem também concorda.
